Fuochi nella notte di San Giuseppe

Foto di Carmine Petruccelli

Un gruppetto di uomini, dalla stradina laterale, raggiunge la piazza davanti la chiesa. Altri ne arrivano e lo spazio si riempie di una strana atmosfera. Una sensazione di festa li unisce. Sta calando la sera, si accendono le luminarie. Il paese ha un volto nuovo, svela la sua storia, la sua identità. La festa è vicina, ma vive in ognuno di loro, nella spasmodica attesa. La chiesa è diversa, è piena di luce, gremita di attese e speranze, di odori e sapori. San Giuseppe è lì, il Bambino tra le braccia, tutti lo ammirano, tutti pregano e invocano protezione. I giorni si susseguono, le persone si incontrano, si riconoscono negli sguardi e nel ripetersi di azioni e preghiere. Un gruppo di persone, giovani e anziani, corre in una direzione, si accalcano, allungano le mani desiderose di prenderlo quel pane di grazia, simbolo di fatica e benedizione. Qualcuno rimane deluso: il pane è finito, ma in un altro angolo di nuovo la ressa…
Nell’aria c’è odore di terra, proviene dai ceppi sradicati che aspettano di bruciare, di consumarsi nel fuoco della tradizione. Giovani e anziani, di nuovo insieme, preparano una pira, voci festanti fanno da collante ad un periodo dell’anno che annuncia la vita. Eccolo il segnale, il suono della campana fa accendere quel fuoco, gli occhi lo guardano, immobili osservano il consumarsi del rito. Altri fuochi vengono accesi, uno dopo l’altro e il fumo fa lacrimare gli occhi, il calore brucia il viso, riscalda i corpi… Le strade si riempiono, si beve e si mangia, senza capire, ma quando tutto è finito il rumore sparisce e il cuore si apre. La notte prosegue nel silenzio interrotto da un colpo di brace, che scoppia nel vuoto del giorno trascorso. L’anima contempla quel rosso che scalda come il più intimo abbraccio, in una stretta sicura che annuncia un domani pieno di sole.